Ich bin wütend.
Stinkwütend bin ich sogar auf A. und auf E. und auf P. und auf M. und auf all die anderen Kerle, die mir in irgendeiner Weise das Herz gebrochen haben.
Und auf dich bin ich auch wütend.
Ich glaube, das ist der Kern der ganzen Sache.
Der Knackpunkt.
Auf dich bin ich auch wütend.
Auf dich, der am Anfang und am Ende steht.
Schluss, schluss, schluss!
Ich sitze hier, stinksauer, und würde am liebsten alles, was mit einem von ihnen zu tun hat, in den Müll schmeißen.
Vielleicht sollte ich das auch; vielleicht werde ich das.
Früher habe ich oft Erinnerungen aufbewahrt, besonders süße Nachrichten etwa oder irgendwelche sonstigen Andenken.
Das reicht jetzt.
Ich schmeiße jetzt alles in den Müll und hoffe, dass mein Zorn dann befriedigt ist.
Dass ich dann aufhören kann, wütend zu sein.
Dass ich dann endlich abschließen kann mit diesen Clowns.
Ich bin so wütend.
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